Os que rastejam rumo a coisa alguma
São bem alimentados por alma nenhuma
Incomus perolados
Pelos lados cheios de vômito
De mãos dadas com o afronto
Ideais infiltrados no subúrbio imaginário
Só por dizer, línguas de belos modos...que cansam!
Dados apontam nova geração
Cerca de milhões de cabeças rolando
Sem sangue, sem pulso, sem coração.
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